As duas olham em volta e poucos sinais encontram de que o resto do dia vá ser diferente. A área de esplanada interior desta superfície comercial, apenas com dois ou três homens reformados a ler, é bem a imagem do que também se passa lá fora. As ruas em redor, e um pouco mais além, de uma das principais zonas de escritórios da cidade encontram-se quase despidas de vida. Há muitos serviços e lojas encerradas no centro da capital portuguesa, e as que estão de portas abertas apresentam-se vazias.
Sob algum vento, a chuva miudinha vai caindo, atingindo um ou outro transeunte e os poucos carros que vão passando, num cenário em todo semelhante ao de uma qualquer manhã de domingo ou de um feriado de um dia de Inverno ou de Outono. As folhas das árvores caídas em abundância, nos últimos dias, enchem os passeios e os pára-brisas dos automóveis estacionados, ajudando a compor um quadro em tudo semelhante ao de uma qualquer cidade europeia na mesma altura do ano, num dia sem trabalho ou escola.
Desde as primeiras horas da manhã, foi notório o acatamento generalizado dos conselhos dados pelas autoridades, nos dias anteriores, para que se evitasse o mais possível sair de casa, precavendo eventuais danos pessoais causados pelo que se previa vir a ser a grande severidade da tempestade Charles. Com muitos serviços fechados e sem escolas e universidades a funcionarem, a norma foi o teletrabalho. E se havia supermercados abertos, outros estavam fechados.
A chuva e o vento intensificavam essa sensação de um dia excepcional, em que as ruas de Lisboa se apresentavam sem gente e sem trânsito e os transportes públicos andavam vazios. Um dia que acabaria por terminar quase sob o signo da normalidade, à medida que os raios de sol se foram impondo e trespassando o cinzento do céu. A destoar estavam apenas as muitas lojas encerradas. As que abriram as portas não tiveram como disfarçar um dia de fraca actividade. Amiúde, ouvem-se comparações com o vivido com a covid-19, no início da década.
Experiência semelhante teve Mónica Melo, 41 anos, funcionária de uma loja de bijuteria no vizinho centro comercial Atrium Saldanha, onde os corredores vagos de pessoas são uma imagem eloquente do nível de facturação que os comerciantes esperam ter ao longo do dia. Quase nenhuma. “Hoje até me consegui sentar e não ser tratada como gado, como tem sido a norma”, conta, sustendo uma risada, ao dar conta da atípica manhã vivida no comboio da Fertagus, que todos os dias apanha para vir da Margem Sul para este trabalho.
Sobre o resto do dia, Mónica é eloquente: “Não vai passar disto. É sinal de que as pessoas tiverem juízo, acataram os conselhos das autoridades e não vão mesmo aparecer”, afirma. Duas portas ao lado, Mariana Monteiro, 18 anos, mostra algum enfado ao relatar a sua experiência do óbvio ululante em volta, mas sempre vai dizendo o que lhe dizem os muitos poucos que ali entraram. “Muita gente disse-me que as pessoas não vieram porque estavam com medo”, afirma. Lá fora, um homem tenta descarregar mercadorias de um camião, sob uma chuvinha incessante.
Era sob esse panorama que, logo ao início da manhã, se apresentava a Avenida Almirante Reis, eixo fundamental na ligação da entrada norte da capital ao seu coração. O pouco trânsito que ali passava rasgava os lençóis de água que cobriam o asfalto, salpicando quem andasse pelos passeios. O ruído incessante de sirenes de carros dos bombeiros, polícia ou ambulâncias compunham o quadro. Aqui e ali, viam-se pessoas em ensaios de passeios matinais dos seus cães devidamente agasalhados por impermeáveis, tal como os donos. Vêem-se uns quantos clientes nos poucos cafés abertos.
À espera do pior que as previsões meteorológicas apontavam para a hora de almoço, à porta de um dos centros comerciais do Saldanha, uma pessoa sem-abrigo estrangeira pergunta ao PÚBLICO se sabe onde poderá buscar refúgio e abrigo temporário. O homem polaco, com pouco mais de 40 anos e que fala inglês com alguma desenvoltura, tem estado a dormir numa tenda na zona de Picoas e teme sofrer com o que aí vem. Dizemos-lhe que há um carro-patrulha da polícia municipal a pouco metros. Talvez o possam ajudar. Agradece e põe-se a caminho.
Mas a tarde chegou e, com ela, uma tranquilidade em anticlímax face ao que se previra. Ainda assim, já tarde para resgatar o dia de negócio de José Santos, 70 anos, há mais de quatro décadas à frente de uma loja de electrodomésticos na Rua da Graça. “Não vendemos quase nada”, confessa. O mesmo acontecia na pastelaria Milorde, umas dezenas de metros mais à frente, onde Miguel Oliveira, 55, contemplava com uma certa bonomia o carácter atípico do dia. “Faz lembra o tempo do covid”, diz, riso resignado, encostado ao balcão.
Naquela altura, poucos turistas se viam num bairro normalmente cheio deles, constatou o PÚBLICO. Mas, à medida que se ia fazendo o percurso habitual, descendo ao Miradouro de Santa Luzia, Sé e Baixa, eles lá iam aparecendo, encorajados pelo desembrulhar do astro-rei. Chegados à Baixa e ao Chiado, era já uma cidade perto da normalidade aquela que se oferecia ao olhar. Magotes de pessoas quase aos encontrões umas com as outras, mirando montras e entrando nas lojas que se mantiveram abertas.